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- Te serviré una copa
- Sí, me apetece. Tengo la sensación de que floto entre dos cosas.
- ¿Qué cosas?
- Tú y el abismo.

Engaño. Philip Roth

368







En Nueva York me sentí como en casa porque todo el mundo me parecía raro, más raro que yo.
La luz neoyorquina resalta las aristas y los recovecos del carácter y traza perfiles singulares. Las peculiaridades de cada uno se hacen visibles y cualquier persona normalita, bien mirada, muestra un punto excéntrico. Quizá sea por el trajín, por el relativo desarraigo o por el desorden horario de una metrópoli que no duerme (eso es rigurosamente cierto), o porque la gente se libera de ciertos convencionalismos

Historias de Nueva York. Enric González.

367


 








Cualquier vida neoyorquina, desde la más solitaria y retraída hasta la más mundana y ajetreada, posee, me parece, una rara intensidad. Quizá no se trate de intensidad, sino de alboroto superficial, pero entretiene lo mismo. El monólogo interno del individuo se ve alterado de continuo, aunque se encierre en casa, por las luces, los sonidos, los olores, el zumbido omnipresente de la dinamo urbana y las palabras, millones de palabras siempre en el aire.

Historias de Nueva York. Enric González.

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Porque el tiempo y el orden de los acontecimientos pautan la vida más que la naturaleza de estos.

Prólogo: Variación nº52. Miguel Ángel Ramos
Composición nº1. Marc Saporta

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Al abandonar el lugar, todavía hay que preguntarse si, en determinadas circunstancias, la elegancia no es una cobardía. Esa pregunta no tiene respuesta. Pero seguirá planteandose durante mucho tiempo. Mucho tiempo. A la larga, puede incluso determinar la orientación de una vida entera.

Composición Nº1. Marc Saporta. 

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Mentir no es un placer. Incluso es una tortura; pero, de algún modo es una prueba necesaria.

Composición Nº1. Marc Saporta.

363








- «¿Por qué no suponer, al revés, que esa continua farsa es autenticidad? Cualquier expresión es, en definitiva, un género de sinceridad». 

Uno y el universo. Ernesto Sábato

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A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil.

El tunel. Ernesto Sabato.



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Hay personas que pueden herir a otras, sólo por el mero hecho de existir. 

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. Haruki Murakami.

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Qué lindo sería irse lejos . Irse de esta ciudad inmunda.
¿Te irías? 
Sí, me iría con mucho gusto. A un lugar lejano, a un lugar donde no conociera a nadie. Tal vez a una isla, a una de esas islas que todavía deben de quedar por ahí. 

Sobre héroes y tumbas. Ernesto Sabato

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"Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza".

El túnel. Ernesto Sabato.